Bordel organisé (Edward Blake)

Bordel organisé

Le thermomètre de la pharmacie du coin de la rue affichait 30 degrés. Il était seulement midi et l'aube d'une longue journée s'annonçait. Le mercure ne faisait que d'augmenter et nous allions bientôt tous mourir de chaud sur le pavé des rues de Gotham. Pas un poil d'ombre et je portais mon armure intégrale : chaussures renforcées, épaulettes en acier, gilets par balles, fusil dans le dos, flasque d'alcool à la ceinture et bien sur ma plaque militaire autour du cou. J'arborais l'armure du justicier parfait et du mercenaire incomplet, la fierté de l'Amérique. La chaleur me montait à la tête et j'avais le front plein de sueur. Quelle foutue fournaise. Portant la main à ma ceinture, j'avais besoin de me désaltérer, ou peut-être juste besoin d'un remontant pour faire face à cette journée qui s'annonçait longue et chiante à la fois. Je pris à ma ceinture ma fidèle flasque et la portait à mes lèvres. Ma dose de courage liquide comme j'aimais l'appeler. Rhum ambrée, mon poison.

Plus les minutes passaient, plus la foule s'agglutinait. Tous voulaient voir ce spectacle, ce macabre spectacle, il fallait le dire. "Venez voir comme la mort est divertissante. Venez voir le macchabé". A peine refroidit et le voilà déambulant dans sa jolie boite en chêne. Il faut dire aussi que sa boite était jolie. Monsieur s'était offert le haut de gamme. Les citoyens se poussaient pour le voir passer devant eux. Des cris retentissaient parmi la foule : parfois de protestation, parfois de joie. On ne pouvait pas dire que Hudson Bowen était le meilleur sénateur des Etats-Unis mais il avait fait du mieux qu'il a pu. Parfois oui, cela implique quelques magouilles par-ci, par-là mais c'était ça les affaires. A la guerre comme à la guerre. Parfois quelques innocents étaient sacrifiés dans le lot. Et sacrifier des êtres humains, j'en connaissais un rayon.

En tant que bon employé gouvernemental, on m'avait chargé de surveiller cette veillée funéraire et d'utiliser la force si le besoin s'en ressentait. Si j'avais eu mon mot à dire, j'aurais foutement décliné l'offre. Passer ma journée à surveiller les débordements éventuels de la population, ce n'était pas ma tasse de thé. A vrai dire, j'aimais l'action, j'aimais les arrestations musclées, celle dans lesquelles le sang coulait à flot. Faire bonne figure dans des réunions de politiciens véreux, très peu pour moi. Malheureusement, c'était la vie et la carrière que j'avais choisis. Être à la merci du gouvernement ou dire adieu à mon lance-flamme favori. Du coin des yeux, j'observais au loin la foule, attendant désespérément un peu d'action.

En parlant d'action, une cadillac passait au ralentit juste devant la scène ou je me trouvais. Une cadillac 62, un modèle rétro que j'appréciais particulièrement. Je ne sais pas ce qui a attiré en premier mon attention, la voiture ou bien les jeunes danseuses de revue à l'arrière, toutes plus jolies les unes que les autres. Particulier de mettre des telles filles dans un cortège funéraire, l'heure n'était pas à la fête. Tout en haussant les épaules, je leur adressais mon salut militaire ainsi que mon plus beau sourire. Après tout, je n’allais pas m'empêcher de vivre et de savourer chaque instant de cette misérable vie. Le regard fixé sur la voiture qui passait au ralentit, je fus sorti de mes pensées vicelardes par mon cher collègue Harvey Bullock.

Fidèle à lui-même, celui-ci s'empressait de courir vers moi, une boite de donuts à la main. A vrai dire, Harvey était l’un des rares policiers que j’appréciais au GCPD. Grossier, bourru, maladroit parfois, il était loin d’être un gentil flic aux méthodes douces. Cela me plaisait beaucoup, pas comme ce Gordon. La mine renfrognée, je posais mon regard sur mon interlocuteur. Que voulait-il encore ?

- Ted Kennedy, ici à Gotham ? lui répondis-je avec un rictus au coin des lèvres. Décidemment, les politiciens avides de pouvoir n'avaient pas froid aux yeux pour pouvoir avoir l'espoir d’accéder au pouvoir. Ils étaient prêts à tout, quitte à fourrer les pieds dans un bourbier sans nom. Oui parce que Gotham était un foutu merdier. La guerre au Vietnam à côté ressemblait à une église un jour de messe.

- Qui voudrait faire du tourisme à Gotham ? Je t'avouerais que j'en ai un peu ma claque de devoir jouer les patins du commissaire Gordon. Il y a toujours un de ces connards à protéger.

Coupé dans son élan, Bullock venait de pestiférer contre la foule qui devenait oppressante. Quel drame si la boite de donuts finissait par terre, je ne suis pas sûre que Bullock s'en serait remis. Une main à la ceinture, j'étais prêt à intervenir contre ses hippies menaçants. Enfin, à quoi bon perdre mon temps avec eux, c'était surement des drogués inoffensifs. Je ne pus m'empêcher de rire en voyant Bullock partir en trombe face à l'un des manifestants qui venait de l'agresser.

- Il va falloir ralentir les donuts mon vieux. lui-je entre deux rires. Contrairement à moi, Bullock n'avait pas perdu l'espoir de sauver Gotham.

Codage par Libella sur Graphiorum

Bordel organisé

Autre temps, autre époque.

1990 - Un temps que j'étais encore un justicier et non un putain de vendu du gouvernement ou en d'autres mots, un flic. Le hibou et moi venions de débarquer dans les rues à bord de la owlmobile, en pleine manifestation. La fin de la guerre froide s'annonçait tendue, les gens étaient tendus. Les manifestants nous jetaient des œufs à la figure en signe de protestation, comme ils le faisaient maintenant en pleine parade post-mortem. Les deux situations étaient complètement différentes, du moins c'est ce que je tendais à croire parce qu'au final l'humain n'évoluait jamais. Ils restaient ces êtres primitifs et sans cerveaux. - Vous êtes tous priés de dégager les rues. leur avais-je balancer toujours à bord de la owlmobile sous les cris des manifestants au sol. La foule se soulevait, enragée à la vue des justiciers masqués. Encore et toujours, j'avais mon fusil à la main, prêt à tirer sur la foule. Après tout, qui m'en empêchait ? Ce dégonflé Daniel Dreiberg ? - Rentrez dans vos trous, petits voyous ! J'ai des gaz et des balles en plastique. Une nouvelle pluie de déchets s'écrasait sur le véhicule volant. La foule hurlait, la colère animait leur visage et leur moindre mouvement. - Sale facho ! Tu te prétends comédien ? Sale facho, violeur ! En pleins dans les dents, Eddie. Je n'avais pas toujours été cet homme adulé, les filles ne tombaient pas toutes à mes pieds, je m'étais fait une sale réputation au fil des années mais à croire que les filles aimaient les badboys. - On ne veut pas de justiciers ! On veut des vrais flics criait cette fois un type avec une forte carrure. C'est drôle à quel point une personne peut changer n'est-ce pas ? Ce soir-là, j'étais prêt à lui cracher à la gueule suite à ces mots et regardez-moi aujourd'hui, marionnette du sénat américain qui faisait coucou à deux poufs écervelées qui roucoulaient sous mon passage. Elle est belle l'Amérique...

- Comédien ! C'est un cauchemar ! Toute la ville explose. Combien de temps tiendrons-nous ? lança le Hiboux, paniqué à l'idée de voir un peu de sang coulé. - Ouah ! Regarde-les. Fuyez, connards. hurlais-je à la foule tout en explosant de rire. J'avais mon arme à la main et je m'apprêtais à les mettre en joue. De vraies cibles mouvantes, 2 points dans les côtes, 10 dans la tête. - Comédien ? J'ai dis.... Daniel me stoppa avant que je n'appuie sur la gâchette. Il m'avait fait revenir à la réalité. Nous n'étions plus au Vietnam, ce n'était pas la guerre... Encore que, nous n'en n'étions pas si loin au final. - J'ai entendu... Nous sommes la seule protection sociale, faut tenir. - Protection, de qui les protégeons-nous ? J'avais compris le petit manège de Daniel et il avait cette façon de me regarder comme si c'était moi le psychopathe dans tout ça. - D'eux-mêmes ! Qu'est-ce que t'as ? T'as un malaise quand tu ne courses pas un zozo en tenue de carnaval ? Je garde le sens des proportions et je tâche de voir le côté drôle dans tout ça. Lâche ça, connasse ! lançais-je à une extrémiste en train de tagger un mur, une bombe de peinture encore à la main. Où le monde allait-il ? - Ah tu vois ça ? "Qui nous gardera de nous gardien ?". Ils le foutent partout depuis deux semaines. Ils ont peur et ils nous détestent. Moi j'aime assez quand ça déraille. Quand on abat toutes les cartes du jeu. - Mais le pays se désintègre. Qu'est devenue l’Amérique ? Le rêve américain ? Prêt à recharger le fusil que je venais de décharger contre les manifestants, je m'arrêtais dans mon élan, un immense sourire aux lèvres tout en plongeant mon regard dans celui du Hiboux. Il était drôle au final. - Il s'est réalisé. Tu l'as devant les yeux...

2020 - C'était ça ce putain de rêve américain. Des putains de hippies qui manifestaient le doigt en l'air devant un cortège funéraire. En une fraction de seconde, j'aurais pu lui briser son putain de doigt mais à la place, j'allais me contenter de patrouiller calmement avec Bullock à mes côtés. Qu'était devenue ma vie ? J'étais ce justicier adulé, parfois et même souvent détesté à ce vigil de manifestation, à faire la circulation et à maitriser les débordements. J'avais cette colère contre moi qui bouillonnait au fond. J'avais envie d'envoyer chier le gouvernement et ses missions à la con, j'avais envie de quitter le GCPD et de tout laisser derrière moi. Mais je ne pouvais pas, je m'étais engagé dans cette merde bien rangée. C'était soit ça, soit la peine de mort.

En arrivant près du véhicule de Bullock, le sifflement d'un œuf retentit près de mon oreille pendant que j'ouvrais la portière. Je fermai les yeux un court instant, souffla un bon coup et claqua la porte si violemment que la voiture bougea sur elle-même. La colère m'habitait et j'étais à deux doigts d'exploser et d'exploser leur putain de tronches. Je me retournai sur le lanceur d'oeuf et posa mon regard avec des revolvers à la place des yeux sur lui. Dans ma tête, je l'avais déjà tué 3 fois.

- Je crois qu'il était temps qu'on parte, Harvey, sinon je vais faire un massacre. Tout en prononçant ses mots, le manifestant prit ses jambes à son cou et s'éloigna le plus possible de moi. Et il avait bien raison de le faire.

- Faut d’abord qu’on passe au refuge. C’est moi qui ait été désigné cette semaine pour la corvée nourriture. J'avais oublié cette merde. Une autre mission débile, encore plus chiante que la première. En réalité, cette fois, j'hésitais réellement entre ça et la peine de mort. Au final, la mort, c'était pas si terrible, non? Douce, rapide, silencieuse... Le trajet jusqu'au refuge me parut interminable. J'avais envie d'en finir au plus tôt. Je ne m'étais pas engagé auprès du gouvernement pour caresser des clébards abandonnés. J'avais besoin d'action, de savater des criminels, des vrais. Pas de simples petits cambrioleurs mais des gars comme le Pingouin ou encore Double-Face. Le genre de type a qui on n'avait pas envie d'avoir à faire.

De loin et en retrait, j'observais Bullock nourrir les chiens. A vrai dire, je n'avais aucunement envie de me mêler à ces trucs inutiles. Je le regardais à peine, ne l'écoutait qu'à moitié. Je faisais semblant de m'intéresser à ces histoires. Qui se préoccupait réellement du système gastrique de ces chiens en cage ? Certainement pas moi. Quelle fut mon étonnement quand deux des chiens me sautèrent dessus et me montrèrent de l'affection. - Bullock rappelle moi ça ! lui dis-je tout en tentant vainement de repousser les deux chiens qui demandaient des caresses. C'était sans compter sur le staffie qui vient coller son museau dans mon entre-jambe. Bordel. - Fais vite avant que j'en dézingue un. Je n'aimais déjà pas les humains, comment voudriez-vous que j'aime les animaux ? Ils étaient encore plus inutiles qu'un chômeur qui vivait de ces allocations.

Quelle journée, bon sang. Il y avait fort longtemps que je n'avais pas été dans un état de colère aussi prononcé. Rien n'allait et rien n'irait ce soir, pas tant que je me poserais sur un canapé un verre de scotch à la main, en fumant un bon cigare. Et visiblement, ce n'était pas pour maintenant...
- AH NON ! Ça fait la 3ème fois ce mois-ci, je commence à en avoir marre ! Sans même réfléchir, j'attrapais mon arme de service à ma ceinture et l'armait immédiatement. Nous n'étions pas partis longtemps, l'ordure de service devait être encore dans le coin. J'étais prêt à lui coller une bastos dans le pied pour lui donner l'exemple et lui ôter l'envie de recommencer. Vandaliser une bagnole de flic, c'était malin. Quel bel acte de revendication, digne un sans-couilles.

Sentant quelque chose à nouveau dans mon entre-jambe, par réflexe, je visais avec mon arme de service à la main et appuya sur la gâchette... Je crois que nous étions partis pour une soirée de paperasse. Adieu scotch, adieu cigare, adieu fauteuil...

Codage par Libella sur Graphiorum